Среди поля как перст я один

На бездушном песчаном холме.

И, как клином не выбитый клин,

Дует ветер безжалостно мне.

Как пергаментный старец дышу

Я веками непрожитых дней,

Городами – куда-то спешу,

С мыслью только и только о ней.

Будто яблони не расцвели,

Но насыпали белых огней.

Будто пух ветры не унесли,

Но оставили там где-то ей…

И упал бы – подхвачен лишь ветром был,

Снесен ниже и ближе к реке.

Я наверное чувство опоры забыл,

Потому и слеза на щеке.

11.05.2008, 02:00:43