Я возвращаюсь в облаке голубей,

На красные глядя окна.

Это не то здание,

Где из окон когда-то торчали двери.

Это здание возводят заново.

Красные окна, конечно, –

Гипербола заката,

Но время, отражённое ими –

Вечно.

Непризнанно-жёлтые листья

Пахнут сухостью: липы

Предлагают жёлто-зелёную шахматную доску.

Фигур нет,

Поэтому – мы играем словами.

Ты ставишь на кон всю себя, а я –

Подговариваю неподкупного крупье 

Больше не принимать ставок.

Всё это сводится к тому,

Что…

Мы никак не можем опомниться 

После дождя,

Хотя уже давно наступившая весна

Пытается нас отогреть, собирая 

По крупицам яркие цветы и

Преподнося их нам.

Ты смотришь на меня:

Я не видел больше улыбок.

Я склоняюсь перед тобой,

Играя,

Сношу уколы борющегося холода

Твоих рук,

Веря,

Что это лето никогда не закончится

Или закончится после нас.

Голуби окружают купол

Лишь только возведенной церкви.

Я знаю – когда мы снова встретимся

Будет дождь.

Но!

Кто всё-таки придумал красные окна?

Так хочется смотреть на этот взгляд,

Мечтая, что он снова загорится.

И десять тысяч я часов подряд

Готов тебе одной учиться.

И голоса услышать звук –

И, растворяясь, я в его надрыве

Проснусь, и передам из своих рук

То, что ищу всегда тебе я на обрыве.

Ты вскинешь голову, отвергнешь дар

И скажешь, как тогда: "Зачем же." –

И вызовешь лесной пожар:

Я превращаюсь в уголь почерневший.

Но – серым пеплом – глаз 

Мой всё же смотрит за тобою.

Любовь – давно отвергнутый указ,

Но всё же – жду тебя весною.

Я, поднимаясь пеплом ввысь,

И расщепляясь углем в земли,

Взываю: "Только присмотрись –

Я каждому движенью внемлю.

Последний уголочек ветерка

В разжаренном дыханьи городов,

Которым я замучен лишь слегка,

А больше – без твоих разумных слов.

Приведенных зенитом голубей

Я накормлю воспоминаньем о тебе.

Ты только прилететь до осени успей –

И я забуду о своей судьбе.

Я напою тебя видением весны,

Так бережно хранимым мной в себе.

Глаза твои немножечко грустны

Станут, когда весну я подарю тебе.

Ведь то воспоминанье – только дым,

Подарок, выдуманный мной.

У нас с тобою не было весны,

А наши дни – всего огарок хвой. 

04.08.2008, 16:05