На дне заката – сотканный из льна

Глухой осадок тающего света.

На дне рассвета – запахи вина,

Пыл диких трав, шиповниковых веток.

Так выгорают тлеющие дни,

Как золотеют стонущие травы.

И целый день – мгновению сродни,

Которое другими днями правит.

За уходящим тянется волна:

В воспоминаньях тонут ароматы.

Рука, вдали зовущая, вольна –

Вершить лишь невесомые громады.

Так в сухости разжаренного дня

Пыль стелется над меркнущею степью;

На ветер так бессмысленно пенять:

Он сам прикован призрачною цепью.

11.06.2011, 22:25

Как кисть берёзового ветра

Рисует перья облаков,

Так свечи тлеют о заветном

И воском льют тепло от слов.

И чужд свой собственный огонь им,

Минуты времени претят,

Они лишь ждут секунд агоний,

Когда до капли прогорят.

И недосказанная вечность

Так пресечётся мягкой тьмой,

И только сны челночат млечным,

И только мы – молчим с тобой.

Как шелест приторного ветра

Щекочет нежно лёгкий сон,

Сердца, смеряя километры,

Всё крепче бьются в унисон.

06.06.2011, полдень